Dans les premières années où je prenais le RER
(Ou était-ce un train de banlieue ?)
Je me souviens d'un type qui déboula, une fois
Un homme assez jeune, à ce qu'il me sembla
(Je ne m'attarde guère à contempler les éphèbes)
Il avait décidé, de commencer dans la vie
En vendant de ses vers, hâtivement manuscrits
Sur des pages d'écolier
Il remontait le train, distribuant de ses oeuvres
A chaque passager, qu'il sût lire ou non.
J'avoue que je savais, mais que je ne le lus guère.
Ou plus exactement, je m'en tenais à ma lecture coutumière.
Le jeune homme attendait visiblement que les voyageurs,
Confondus par son talent manifeste,
Lui remissent quelque pièce en échange de ses feuillets.
Il se voyait, j'imagine, en VanGogh incompris galvaudant de ses toiles
A son évidente surprise, non sans quelque courroux
L'artiste ne rencontrait pas le succès escompté,
Du moins dans le public de la SNCF.
J'en fus navré pour lui, mais à son grand malheur,
Je sais quand il le faut étouffer les hauts cris de mon cœur.
Il s'en est reparti,
Reprenant ses papiers dans un geste rageur,
Descendant du wagon, son oeuvre sur les bras,
Je ne l'ai plus revu
Soit qu'il a fait fortune, soit qu'il a renoncé
A sa jeune carrière.