C'est l'histoire d'un papillon.
Son truc, c'était la météo.
Il avait un don.
A chaque fois qu'il battait de l'aile, ça déclenchait un ouragan en Californie.
Surtout la gauche.

Pourquoi en Californie, il n'en savait rien.
D'ailleurs, de la Californie, il ne connaissait pas grand chose, au fond.
Juste ce qu'en disait la télé:
Qu'il y avait Hollywood, Los Angeles, et de grands incendies tous les étés.
Et un grand pont rouge appelé Golden (si, si) à San Francisco.
Et que c'était le pays de Zorro.
Et que le Sarkozy, là-bas, c'était Schwarzenegger.
Et que tout le monde attendait avec terreur un grand tremblement de terre.
Les cons !
C'est d'un ouragan qu'ils auraient dû avoir la trouille.
Un ouragan !
Le papillon, lui, il se méfiait des faux mouvements.
Il était contrarié à chaque fois qu'il sentait monter une crampe dans les muscles de ses ailes.

En tant que papillon, il vivottait assez misérablement.
Il butinait le nectar qui passait à sa portée, mais évitait de voler autant que possible.
De toutes façons, il n'avait pas de gros besoin, il avait toujours été maigre, pour un papillon.
D'ailleurs, il évitait de mesurer son IMC, ça lui filait des complexes.
Du coup, il avait du temps pour réfléchir.
Il se demandait comment ça se faisait que les papillons avaient développé cette aptitude à provoquer des ouragans en Californie.
Et pourquoi en Californie, bon sang !
Sûrement que ça conférait un avantage sélectif à l'espèce.
Mais lequel ?
Il avait beau réfléchir, il ne voyait pas.

Alors, un jour, il a choppé la Parkingson.
Mais pourquoi la Californie ?