Ils sont tous posés là, à l'endroit très précis
Où je les ai jetés en rentrant l'autre soir,
Comme ceux que j'écarte lorsque je veux m'asseoir:
Des essais, des romans, des manuels, des récits.

Chez moi, ils s'accumulent, ils sont ma convoitise.
J'en entasse partout, je ne sais plus qu'en faire.
Mon vice est de papier, je ne peux m'en défaire.
Alors je me répète qu'il faut que je les lise...

J'en empile des couches, je fais de petits murs,
Je pense que quelque part, ça me tient lieu d'armure,
Avec eux pas de risque qu'ils viennent me contredire.

Je me livre parfois à l'archéologie
Car j'aime la poussière qui vient les enlaidir
Je suis l'ivre de livres, croyez-en mon logis.